Привет, кума! Детали, полутона, нюансы со временем стираются из памяти. Когда оставляешь кого-то после большой любви, хочешь помнить — и помнишь — только плохое. Потому что если было хорошее, то, может, ты зря разрушила кому-то жизнь?
Но когда любишь что-то далекое, неприступное, виденное одно мгновенье, то помнишь — или представляешь — только прекрасные вещи, думаешь о сказке, которая могла бы быть. Идеальные принцы за семью морями не отрыгивают после борща, не обрастают волосами и не чешут разные места. Пока их не отыщешь. А там уже бывает по-разному.
Годами я хотела найти таверну в Барселоне, где когда-то меня пригрели, накормили и напоили. И я ее нашла. Это было перед обедом, в полдень. Мари, владелица, чистила каракатицу. Ее руки были фиолетовыми от чернил. Ее муж Руфо и две работницы ели за барной стойкой. Сын Пабло слонялся по таверне. Все было точно так, как я помнила. Почти так.
Немного утомленнее посмотрела на меня Мари, немного больше коньяка было в стакане Руфо, стали немного шире залысины на лбу Пабло.
— Я была здесь у вас шесть лет тому назад, — сказала я наконец Мари. Хотела прибавить: и всегда мечтала вернуться, и почему-то не смогла.
Ольга вышла замуж и родила сына
— О, так ты, наверное, говорила с Ольгой? Она уже здесь не работает. Вышла замуж за испанского парня и родила сына, — сказала она.
Я вспомнила Ольгу — украинскую девушку из Закарпатья, с которой мы перекинулись только несколькими словами, потому что она была занята на кухне. Это Ольга сказала тогда Мари и Руфо, что я — ее землячка и не знаю никого в этом городе. Это благодаря ей Руфо угостил меня своим любимым коньяком и поднял бокал за Украину и ее людей.
И Слава Богу, что она нашла новую жизнь за пределами той застывшей во времени кухни.
1 
1
Комментарии
40