Привет, кума! Снова я мало побыла в гостях, снова не наговорились, снова жалко уезжать, снова депрессия после выхода из самолета? Вроде бы ничего нового. Но, вернувшись в Лондон, который я уже про себя называю "домом", наконец поняла, в чем заключается моя проблема, как называется болезнь.
Она называется "не о чем писать".
Я люблю писать. И когда долго это не делаю, у меня начинается упадок сил. Поэтому и пишу тебе письма о том, как мне здесь живется. Но, приехав на неделю на Родину, вижу, что письма нужно писать наоборот — оттуда сюда. Украина строит, разрушает, ссорится, мирится, увольняет и нанимает. Украина верит в Бога, в черта, в американский доллар и в российское "авось". В Украине каждый день проживается, как последний.
Ну а здесь все так тихо и спокойно и все так демократично и либерально, что нечему возмущаться. Индустрия работает, правительство что-то решает, пенсионеры от голода не умирают. Вот разве что война в Ираке и охота на лис в состоянии хоть немного расшевелить британскую флегму. Правда, сейчас газеты ожили: обсуждают проект закона, который разрешит публиковать имена и адреса педофилов, как в Соединенных Штатах.
Ни коалиций, ни газовых соглашений
Выборы здесь тоже нудные: походят премьер и его министры с агитацией от дверей до дверей, народ проголосует, и на этом все. Ни коалиций, ни газовых соглашений.
Поэтому я в некотором ступоре. Вспоминается момент в романе Булгакова, когда Воланд предлагает Мастеру описывать банальную окружающую действительность — "хотя бы этого Алоизия", доносчика, въехавшего в его квартиру. Мастер отказался, но на то он и Мастер. Так что — Алоизия описывать мне? Пробовала — самой читать противно.
Хотя бы здесь революция какая-то началась, что ли.
1 
1
Комментарии