Кризис

 

Его зовут Мирон, мы учились с ним в параллельных классах. По крайней мере он так говорит. Я не припоминаю, потому что за 40 лет мог действительно все забыть. Даже о подметке от ботинка, которую он будто бы оторвал мне нечаянно, когда мы играли в футбол.

Он подошел ко мне на улице и попросил 5 гривен. Выглядел не очень.

— Я здесь на автобусном, — объяснил он. — Заказов нет, зарплату не платят. Кризис, сам знаешь.

Я, конечно, знаю и молча достаю 5 гривен.

— Только не пей всякой дряни, — говорю. — Возьми бутылку пива.

Он подошел ко мне на улице и попросил пять гривен

— Да нет, — он немного сникает. — Ты не подумай. Я уже нашел работу. После празд ников еду в Россию, у меня стаж шахтерский, на се ве ре. Еще три года осталось. И пенсия будет 800 баксов. Ты представляешь, не 800 гривен, как у моей матери, а 800 баксов! У меня российский паспорт. Вот бы только медкомиссию у них пройти. Потому что она у них на се ве ре, как для космонавтов.

Я желаю ему успеха. Хотя знаю, что ни в какую Россию он не поедет. Что, может, и к лучшему. Потому что мужчины живут там в среднем 58 лет. Как в Африке. А наши — на целых два года дольше. Может, потому, что водка у нас качественнее. А может, просто на 800 гривен не разгонишься.

×